Ветер подхватил ворох сухих листьев и понёс их куда-то вдаль... Заскрипели старые качели...
Вот и умчалось наше лето...
Ну что, мой хороший, тебе уже лучше?
Лучше… Чувствую… Ты всё реже думаешь обо мне, уже не просыпаешься по ночам...
Ты позволяешь мне уйти из своего сердца… Не пытаешься задержать…
Знаешь, порой я думаю, что наша любовь – это какая-то хроническая болезнь…
От неё нет иммунитета, и нам нужно снова переболеть…
Теперь уже в последний раз...
Недавно нашла у Марины Цветаевой вот такое письмо…
«Я Вас больше не люблю. Ничего не случилось – жизнь случилась. Я не думаю о Вас ни утром, просыпаясь, ни ночью, засыпая, ни на улице, ни под музыку, - никогда. Если бы Вы полюбили другую женщину, я бы улыбнулась… и задумалась о Вас и о ней. Я вышла из игры. Всё, что я чувствую к Вам - лёгкое волнение от голоса… Ваше лицо мне по-прежнему нравится. Почему я Вас больше не люблю?.. Два года подряд я мысленно в душе своей таскала Вас за собой по всем дорогам, залам, церквам, вагонам, я не расставалась с Вами ни на секунду, считала часы, ждала звонка, лежала, как мёртвая, если звонка не было. Всё, как все. И всё-таки не всё, как все… я любовалась Вами, я Вас очень любила… Вы первый перестали любить меня. Если бы этого не случилось, я бы до сих пор Вас любила, ибо я люблю всегда до самой последней возможности. Сначала Вы приходили в четыре часа, потом в пять, потом в шесть, потом в восьмом, потом совсем перестали… Вы не разлюбили меня (как отрезать). Вы просто перестали любить меня каждую минуту своей жизни, и я сделала то же, послушалась Вас, как всегда. Вы первый забыли, кто я»… Октябрь, 1918
...
Ты первым забудешь...