У меня всегда есть зажигалка. Всегда.
В рюкзаке, в кармане черной кофты, в заднем кармане потертых джинс (хорошо, если только в одном).
Я не курю, гений. Больше скажу, я ненавижу этот запах. Отвратительный ядовитый дым, наполняющий легкие, вызывающий непрерывный кашель.
Хах, наследничек.
Хочешь знать правду? Заткнись и слушай.
Бывают моменты, когда понимаешь, что все камни летят в тебя. Они оставляют отеки, ссадины и ты даже не успеваешь клеить чертовы пластыри. В итоге просто сидишь на какой-нибудь железной пожарной лестнице многоэтажки, не обращая внимая на свежую кровь. К черту.
Спиной ощущаешь холодную шершавую стену, исписанную маркером, ведь не зря «Ван Гог умер за наши грехи», хах.
Ты болтаешь ногами и улыбаешься. Измученно, вяло, но твоя разбитая, посиневшая местами губа искривляется в полу-усмешке. Потому что был тот, кто улыбался всегда. Тишина. В такие моменты ты достаешь зажигалку и держишь в руках яркий, высокий кусочек пламени. Ты ждешь ЕГО. Ты не уверен приходит ли он вообще, но чувствуешь, что он рядом. Этого достаточно.
Он невысокого роста, в чёрной, слегка мятой рубашке и с желтой пачкой «Camel» в кармане. Он бесшумно достает сигарету. Хорошо, что нашелся огонек. Нелепое совпадение, у тебя-то всего около 7 зажигалок.
Он затягивается, садится рядом. Вы молчите. Тебе прекрасно известно, ЧТО он хочет сказать. Теперь ты вписался в эту чертову скачку. Его жилистая рука хлопает тебя по спине. Ты знаешь, что ради тебя он разнес бы всех и каждого. Ты-самое дорогое, что у него есть вот уже 16 лет.
Так себе сокровище.
Стискиваешь зубы, вздыхаешь.
-Надо ...-начинает хрипло он
-... держаться.-усмехаясь, отвечаешь ты.
Раз ты-самое дорогое, то соберись и покажи, что он был самым богатым на свете.