Прохлада ветра.
Неба тушь.
Расплывчат лик седой луны.
Усталость веток.
Спелость груш.
Пусть невелики, но сочны.
Их так же много
Как тех звёзд,
Что в листьях туч
Висят в ночи.
И так же просятся на холст…
Желты, медвяны, горячи.
Я написал бы,
Если б смог
Их танец в омуте ветров.
Но, вот печаль, я не Ван Гог.
Я лишь учусь у мастеров.
.