Ты все время хвастался своими успехами. Крича о них с обложек журналов.
Но мне жаль, что у тебя ничего не вышло. Но я хочу смеяться над тобой.
Ведь ты знал эту игру и действовал.
Меня угнетает, что ты проиграл.
Ты затягиваешь «провода» у себя на шее, при этом продолжая дышать.
Я знаю, что тебя заставили натягивать улыбку, я знаю все эти отговорки. Ха-ха, точно причины.
Но ты получил то, что заслуживал, и это стало болезнью для тебя. Ты стал болен, и она пожирает тебя.
- Меня уже не спасти. – Говоришь ты, прыгая с башни Парижа делая пируэт, и зацепляешься за крышу.
- Меня уже не спасти. – Говоришь ты, и используешь котаклизм.
Ведь это гребанная болезнь, которая затягивает провода у тебя на шее.
У тебя были «взлеты и падения», так ты отнекиваешься от других.
Но «Мистер Всезнайка» облажался, но ты не хочешь этого признавать, да котик?
И если бы ты сказал: «Помоги мне убить президента», я бы сказала тебе : « Да иди ты к черту.»
Ведь «провода» опутали его, как корни. Но они износились, и я слышу, как они скрипят. И все что ты делал: «Катиться прямиков в ад».
Ты советуешь мне быть естественной, признавая свой каждый мелкий недостаток, который мешал ему, пока я держу его на этих «проводах».
Он считает, что надо быть осторожней, и «провода» еще сильнее затянулись, уже оставляя синяки.
Он разрушает веру, ломая мои надежды на белый тоннель, говоря, что это сон. Я слышу шепот его бесов.
И я молюсь, чтобы «провода» не настигли меня.
Хотя я уже поймана.
Задушена ими.