Зима мертва,
Весна больна,
А лето-младенец в гамаке раскинулось, умаясь.
Но грянет август,
Бросит в небо стаю
Кружащихся стихов, ворон и галок:
"Возьмите, журавли, и нас
С собою вдаль!
Мы выдюжим! Мы соберем все силы!"
Но, испугавшись трудного пути,
В который раз
Останутся на зиму