"Я обратила внимание на ее кошелек. Из маленького коричневого карманчика торчала черно-белая фотография. Его фотография. Словив мой взгляд, она хвастливо приподняла подбородок: "Он подарил. На память". Я ничего не ответила, лишь дернула уголками рта, пытаясь изобразить улыбку...
-
"Ты вообще слушаешь меня?" - Он встал передо мной и театрально нахмурился. Вырвавшись из потока своих мыслей, я сфокусировала взгляд на его губах: "Почему ей?". Он вопросительно приподнял бровь. "Фотографию. Ты дал ей свою фотографию. Не мне, а ей. Почему?". Его губы расплылись в счастливой улыбке. Притянув меня к себе он прошептал: "Вот оно что. Глупая. Зачем тебе фотография? У тебя же есть я"....
-
Был...Спустя столько лет, находясь на едине со своими мыслями, я пытаюсь вспомнить эти моменты, по доброму погрузиться в ту легкость и молодость. И вспоминаю все, до мельчайших подробностей, кроме одного...Его лица. Память - удивительная штука. Она стирает самое важное. И чем лихорадочнее ты пытаешься сохранить это в своей голове, тем быстрее на месте воспоминаний возникают черные пятна. И мне уже ничего не поможет восстановить полную картинку, собрать воедино все элементы пазла. В моей памяти Он до конца дней останется человеком без лица. И от этого хочется задохнуться...."