Я сумасшедший. Мне неймётся. Мне не сидится. Мне - не...
...хватает... Хмм. Не хватает, того, чтобы еще закричать. Но просто меня сейчас так много, что не хватает того, с чем бы я мог этим поделиться. С кем - это уже совсем другой вопрос...
Вчера читал у Булгакова те памятные слова про любовь в образе "внезапно выскочившего убийцы в темном узком переулке с финским ножом в руке." Вот и пойду бродить по улицам в ожидании встречи с грабительницей. По узким длинным аллеям, выход из которых всегда скрывается за поворотом или теряется вдали смутной зелени. Пусть даже в руках у тебя не будет желтых цветов, и не назовешь ты меня никогда "Мастером" - но мне хочется до смерти заглянуть сейчас в твои глаза. Хочется, чтобы подкосились ноги. Хочется, чтобы задрожало небо. Мне хочется тебя...
Хочется так, что выкручиваю руки в нетерпении. Ты где-то там... Через полчаса выйдешь из дома подышать. Ты тоже задыхаешься в одиночестве... Именно этим вечером оно тебя тоже взяло за горло. Так сдавило, словно осень - последние два дня августа. Два дня жить ему... Хоть бы кто пролил хоть одну слезу!..