Я не расту культурно над собой,
Я Рембрандта не видел три недели,
Зато кормлюсь, как будто на убой,
И до полудня не встаю с постели.
А ведь недавно я писал стихи
И строчки выводил рукою твёрдой.
Колхозным был поэтом от сохи
Теперь хожу с отъеденною мордой.
Мне ветерок оглаживает плешь,
И море рассинелось за бульваром
Сижу в тени, печален и несвеж
Дышу в сторонку томно перегаром.
Пускай тут зреют манго и урюк,
И эти дармовые апельсины,
Но надоел мне этот чуждый юг,
Хочу домой, где ждут меня осины.
Вот, откопал в закромах. Сплошные аллюзии.