скрипит усталая кровать
удавками пружин
ей совершенно наплевать
что я сижу один
что я почти концы отдал
и что сквозь слёзы смех
а ей мои стихи тогда
казались лучше всех
она врала
а я, дурак
тогда поверил ей
она ушла в полночный мрак
и сердце тоже с ней
а если б не сказала *нет*
я б счастлив был вполне
чтоб завтрак, ужин и обед
прогулки при луне
забыл про ямб бы и хорей
и даже про верлибр
и даже парочку детей
мы с нею завели б
ходили плавать бы к реке
и в огород, и в сад
и чтоб всегда рука в руке
и вместе в рай и в ад
красиво старились, на двор
смотрели бы в окно
вели б неспешный разговор
по вечерам- кино
уже слепы, уже глухи
дожили б лет до ста
вот только я, увы, стихи
писать уже б не стал