Для кого одеваться,
подумал я.
И бриться для кого?
Ещё тебя не нашёл. Или это ты меня не нашла.
Этим сумрачным днём
в конце какого-то лета
я всё так же смущённо
стрелял у бродяг сигареты.
Не ищу уже ничего
в пустой копилке сознания.
Я запер себя как картофель в фольге
И покорно жду запекания.
Мне не интересна та лёгкость,
что рвётся в сердцах молодых.
Но и стариковская робость
ещё не сразила желаний моих.
Мы в том лишь пока что похожи,
что не видели друг друга
лица. И даже загадочно схожи:
нам дорога к венцу прожжена,
и сиротою кистЕй, прохладным вином
и может зонтом, которым укрылись.
От мысли, что я влюблён
и ты может быть влюблена.
Мне окончания постоянно мешают
но больше не люблю если я
вынужден знать многоточия
вместо глухого конца.
Туда иду по дороге
в рубище и без усталости зря.
Где ты обещаешь мне свои ноги,
что стало воспоминаем лишь для меня.
Я пытался и снова повержен,
я себе обещал: никогда
не поверю в то, что ошибся
там где сам создал очертания конца.
Перед улицей выпить
для настроения. Нет не вина,
что мы не сумели
многоточие поставить вместо
точки тогда.
Нам было так хорошо и наверное лучше,
что не повторится тот долгий сон.
Мы проводили лишь ночи, но дни никогда.
И я тебя не нашёл или это ты меня не нашла.