«Я вспоминал сегодня все наши ночи. Ты знаешь, их двести тридцать...»
Лето. Всё, как было, так и осталось. Вечные ссоры с вечными попытками забыть друг друга. И, то ли мы слишком сильно привязались, то ли боязнь остаться одним нас так пугала, что ничего из этого не выходило.
За последние месяцы всё шло по привычному нам сценарию. Ревность - ссора - чёрный список - примирение - снова ревность. Лишь иногда внутри этого круга были светлые моменты, которые хотелось бы ставить на репит. Её извечные попытки действовать мне на нервы заканчивались тем, что я по просту искал утешение в других. Искал ей замену.
Но всё было не то. Не тот цвет глаз, не та улыбка, не то отношение, не то общение. Секс на одну ночь и не более. Раз за разом я возвращался к ней. Но по прошествию какого-то времени (а оно всегда было разным без какой либо закономерности), всё и здесь шло по кругу. Слишком трудно было с ней, но и без неё практически невозможно. Но она любила и я это чувствовал. Иначе какой нормальный человек будет прощать такое отношение к себе. А любовь - это всегда болезнь.
Двести тридцать ночей... Невозможно не вспомнить какую-то из них. Все наши ночные разговоры плотно засели в моей памяти и вытащить их оттуда не просто. Помню, как впервые сказал ей, что люблю её. Сердце, казалось бы, выпрыгнет из груди и распадётся на тысячу мелких частей. В каждой из которых - она. Так сильно переживал. Ведь до этого не приходилось говорить ей таких слов. Хоть и времени прошло достаточно для этого. Переживал не за её ответ, а скорее за её реакцию.
И по сей день, говоря ей эти слова, всё так же очень переживаю. И теперь уже за ответ...
Следующая глава:
http://www.proza.ru/2017/08/23/2083