Август пахнет туманами, сливой и тёплым ветром. В нем отголоски уходящего лета, несбывшиеся надежды и легкая ностальгия по прошлому. Он крепко сжимает в своих могучих объятиях задумчивый лес. В хрусте ржавой травы слышатся еле уловимые колючие обещания: "Я вернусь, ты только жди меня..." Нежным шепотом признание уносится вдаль, растворяясь в потоках сухого воздуха, пропитанного едкой пыльцой и дымом. Предстоящее расставание просачивается в глубины леса, заполняя грудь медовой горечью. Чтобы оттянуть время своего ухода, смягчить острые края неизбежной разлуки, август все еще дарит природе теплые лучи палящего солнца, с трепетом целует запястья, стараясь скрыть длинный шлейф грусти в своих глазах. В каждом поцелуе безмолвное прощание. В каждом взгляде необратимость ухода. Касание нежных губ таит в себе миллионы слов, в каждом из которых горит чувственное "люблю".
В конце лета все слова любви утрачают свой смысл.
Он все равно уйдет. Тихо. Молча.
Не обранив ни единого слова.