Вновь подступает муза к поэту,
Дрожащие руки на плечи кладет,
Она так прекрасна в своем сарафане.
И он обещает писать ей об этом,
Садится за стол, лист и ручку берет,
В письме растворяется, словно в тумане.
А муза вокруг в это время танцует,
КружИтся, смеется, играется в прятки.
Бывает украдкой поэта щекочет.
А он все слова на бумаге рисует,
Все что то строчИт в своей старой тетрадке,
И лишь иногда, как безумный хохочет.
Проказница муза из комнаты темной,
Потом в одночасье куда то сбегает,
Кому то другому дарить свое чудо.
Поэт застывает в безмолвии томном,
Шуршанье в тетрадке мгновенно стихает,
Лишь стрелка часов чеканит минуты.