О, дни мои! Куда вы так спешите,
Блеснув мгновеньем из вселенской глубины?
Цепочкой бисера сверкающей летите,
Безудержные времени сыны!
И каждый день по - своему прекрасен,
Являясь чистым для художника холстом,
Впитать готовым всю палитру красок,
Сияя в обрамленьи золотом.
И день за днём, творя своё произведенье,
Я наношу фрагмент своей судьбы.
То светлый тон ложится ровно, без волнений,
То мрачные зигзаги и штрихи.
Порою глаз не радует картина,
И хочется всё враз перечеркнуть,
Порвать холсты и выбросить в пучину
Палитру, кисти и навек уснуть!...
Но всякий раз, сверкая позолотой,
Очаровав меня сияньем чистоты,
Приходит новый день и вновь работа
Уносит оживленные холсты.
И приближает время вернисажа,
Когда поставив рядом все холсты
Увижу я всю полноту пейзажа -
-Ответ на мой вопрос:"Зачем я жил?"
/ В.А. Молчанов/