Всё стрекочет в клевере кузнец,
Не кузнец, естественно, кузнечик.
Пилит, пилит... Будет ли конец?
Кажется, что скрипка эта вечна.
Вечность луга, рощи и небес,
Слышится в симфонии спокойной.
Кто-то путь прошёл свой и исчез,
Но другой иль с радостью, иль с болью
Слушать будет бесконечный скрип,
Обнимать, как девушку, берёзу,
И искать в глуши лесной и гриб,
И ответ на вечные вопросы.