Сколько есть у нас различий
В написании стихов,
У одних- себя величить,
У других- да я, таков
Каждый пишет по заказу,
Заказал кто? да, душа,
Иной пишет по маразму,
Пишет грустно, не спеша
Молодые- скороспелы,
Так напишут, не понять,
Их порою стих тот- белый,
От них можно не то ждать
Я ж пишу, как умудрённый
Чередою лет своих,
Жизнь прожил в неё влюблённым,
Она в строчках тут моих
Только мало их читают,
Отзывы мне ведь не шлют,
Отзыв их не принимаю
Как напишут, им убьют
Не пишите прошу, люди!
Вам меня ведь не понять,
Для себя поэт я буду,
Не для Вас- едрёна мать.