Месяц до двери в зиму. Резко похолодало.
Может быть, виною август, может, не только он.
Солнце, до подбородка – в серое одеяло.
Звезды накинут ночью призрачный капюшон.
Гроты вечерних улиц. Мой позабытый космос,
Плачет навзрыд в парадном память, открывши дверь…
…Хрупко ступают мысли по хрусталю вопросов:
Может, ты мне ответишь - кто я тебе теперь?..
Снова в плену сомнений… Знаешь, да черт бы с ними!
Лишь бы не окунаться заново в пустоту!
В карте дорог осенних только одно лишь имя…
Если мне хватит веры, я его ВСЛУХ прочту.
08.08.17