Это гроза снова, бьёт по живому слову,
Голос чуть затихает, голос рождает шёпот.
Это гроза снова, бьёт по моим чувствам,
Чувства рождают страхи, страхи рождают шёпот.
Может прервать шёпот, может сказать во весь голос:
"Я не боюсь молний!", ...гроза убивает голос...
Это гроза снова, бьёт по слепой ночи,
Ночью не так уж и плохо, если б не эти кошки!
Словно в кольцо сжали, гремят и орут в окошки,
Эти ночные грозы и эти ночные кошки!
Кажется снова утро, может пойти напиться?
А может залезть под подушки и придавить ухо?
Пожалуй, я выпью чаю, и заварю покрепче,
И чтобы чернее ночи, и чтобы горчее, чем перец.
Потом я пойду за кефиром (какой же он будет противный),
Но наказать за страхи себя, я должна по полной.
А по дороге, в церковь я заскочу на минутку,
Чтобы поставить свечку, кому? Ну конечно, Богу!
И расскажу Ему я про грозы, что душат голос,
рождая ночные страхи, про кислый кефир и ...кошек.