Меня снова спрашивают об этой женщине. Почему меня? Почему я больше всех о ней знать должен? Я вроде ни любовником, ни женихом, даже парнем не состоял, в отличие от моих друзей, которые окружают меня, обнимая своих толстых спутниц.
Пропускаю эти малодушные мысли и отвечаю по существу.
- Ее мечта сбылась. Живет на берегу моря в трехэтажной мраморной вилле с любимым человеком.
Удивление сильное. Я даже сам стал удивляться, хотя давно знаю это и наудивлялся до этого достаточно... Действительно так? Не может быть. Начинают переспрашивать. Уточнять место. Италия, говорю, Адриатика, говорю. Снова удивляются, кто-то говорит плохое, колкости, кто-то молчит пораженный. Как же так? Почему? Почему не я там? Почему она? Я тоже хочу… Читаю мысли. Большого умения не надо, оказывается. Мысли очевидны.
Переспрашивают.
- Два туалета, - уточняю я. С джакузи и беде.
Примолкают.
- Каррарский мрамор.
Молчат. Хотят подробностей.
- Он банкир.
Молчат.
- А может компьютерщик.
Смешок.
- Да, кому она нужна – говорит кто-то.
- Пусть и живет там.
Ведь надо же что-то сказать. Оценить. С этой оценкой все согласны. Разговор переходит на другие темы.
Но вопрос так и остается висеть в воздухе. Мечта осуществилась. И в наше время бывает такое. Ее мечту помнят многие. Мечта не ахти какая. Жить в доме на берегу моря. Всего-то.
Я смотрю, оглядываю всю нашу тусовку. Всех, кто знал ее. У всех была мечта. О деньгах. Успехе. Новой машине. И это тоже осуществилось. Но никто не мечтал о домике у моря, о любимом человеке.
Завидуют. Смеются. Рефлексы самозащиты.
Вспоминаю «Сталкера». Один из сталкеров, пробравшись в комнату желаний, неожиданно разбогател. И понял, что на самом деле мечтал не о счастье всего человечества, а о личном богатстве. Он покончил с собой.
Поскреби свою душу. Что ты хочешь на самом деле? Это и будет.
Почему же она именно мне прислала эту фотографию своего дома? Нет, я ее никому не показал. Тропинка среди дюн, ведущая к морю. И море, уже виднеющееся вдали? Может быть моя очередь? О чем же я мечтал? Получить от нее письмо?