Осень – глубока...
И может быть – очарованье…
Для души – прекрасная пора…
Мне ж из промежутков от скитаний –
Осень в моем городе – беда…
Все уныло, грязно, неуклюже…
Не ухожено нелюбостью людей…
И бронхитностью… в прокурено…
Пред стужей…
Кашлем бьет… в возможное…
Блаженствие чертей…
Ах, как эта смерть – неважна!
Звук, затихший, – он – затих…
Корочкой из мозга музыка – прекрасна!
Личная мелодия – не так ужасна…
(перепутком мыслей светлых…)
Вечностным она – безумием опасна…!
Истиной – подаренной в двоих…
Ничего не будет… даже промежутка…
Даже рукотворною судьбой…
Ничего… для «истины» запутка…
Если будет…, то… не сдавшейся душой…
В истине – раз вижу – то рука – и именно – с рукой…
Где мой карандаш, а я забыл, – как рисовалось…
Только линией… на белом… в абрис по мечте…
(обрисует ниткою… величие в начала…)
Те, – что покорились, а душа… она – кричала…
На коленях… свету… покоряясь Свету… не в Тебе…
Очень мало нужно для конечного начала…
Встать с колен…
Не врать…
В Судьбе…