- Прости меня.
- За что простить?
- За то, что прочёл тебя. - В смысле? Что ты имеешь ввиду?
- Я прочёл тебя, как открытую книгу. Но не могу дать тебе возможности прочесть меня. Я закрытая книга. На мне стоит замок и ключ растворился в кислоте боли и страданий. И есть всего лишь один вариант. Оставить гнить меня на полке и забыть обо мне навсегда. Похоронить в моём собственном аду.
- Кислоте боли и страданий?
- Да. Мне больно видеть тебя. Я испытываю мучения, которые не передать словами, когда ты рядом. Когда я вижу тебя... У меня болит всё. Начиная от души и заканчивая частями тела.
- Что ты несёшь?! Как можно испытывать физическую боль при визуальном контакте? Это нелогично!
- А что в нашем мире логично? Для многих отношения ничего не стоят. Они не ценят больше чувства. Я ухожу.
- Ты меня любишь?
- Да.
- Тогда почему бросаешь меня?
- Я устал.
- От чего устал?
- От тебя и от этой боли!
- То есть, мы больше никогда не сможем снова быть вместе?
- Не знаю. Время покажет. Прощай.
- Я люблю тебя...
" Не ври себе", та фраза, что пронеслась у меня в голове, но не смогла сорваться с моих губ. Ты полюбила другого. Я чувствовал это... Я знал...
Ты уходила рано утром и приходила поздней ночью или же под утро. По приходу от тебя пахло чужим мужчиной...
Господи, сколько рассветов мы встретили с тобой?! Сколько моих поцелуев покрывают твои нежные плечи? Несчётное количество.
Разучилась любить или не научилась вовсе? Я не знал ответа на этот вопрос. Я отпустил тебя сам. Не хотел больше чувствовать чужих запахов, не хотел лжи. Никого со мной нет. Но я не один. Я наедине с собой. Это моё сумасшествие. Я часто разговаривал сам с собой. Ведь нынче поговорить с собой бывает куда полезнее и интереснее, чем с некоторыми людьми. Но сейчас я разговариваю с тобой, моя родная. Прокручиваются в голове все моменты, где присутствовала ты. Столько не сказанных слов.
Может ли умереть тот, кто уже мертв? Моё сердце не бьётся без тебя, моя орхидея. Мой вечный цветок. Я был для тебя лучами солнца и каплями дождя, когда тебе нужно было расти. Но кто-то сорвал тебя. Кто-то чужой. Так безжалостно и безвозвратно сорвал и забрал себе. Почему безвозвратно? Потому что он сорвал стебель с цветком, но корни остались. Они стали горьким напоминанием о том, насколько безжалостны люди. Стали напоминанием о тебе. Я не смогу забыть тебя. Не смогу! Никогда... Забери мои чувства, забери мои мысли, забери мои воспоминания о нас! И все равно не поможет…
Каждому человеку с рождения даются чернила и он живёт до тех пор, пока пишется его жизнь, его история, его чувства... Страшно ли умирать, когда ты уже мертв? Не знаю. Я хочу жить. Я буду жить! Но стану временем для тебя. Без конца и без начала. Я буду жить для тебя вечно. Жить с тобой, моя девочка! Моё маленькое чудо... Подарок Божий...
Я стою на крыше, где мы с тобой впервые встретились. Где впервые моё сердце затрепетало. Мы говорили с тобой всю ночь, а когда настало утро, я не хотел, чтобы ты уходила. Чтобы покидала меня. Я боялся, что больше не увижу тебя никогда! Что ты войдешь в мою жизнь, перевернешь весь мой внутренний мир и исчезнешь, как будто тебя не было никогда. Я боялся этого до безумия. Помню, как робко и с трепещущим сердцем я поцеловал тебя, поцеловал в твои нежные губы, пока вставало солнце. Это было непередаваемое чувство страха с эйфорией.
Пусть старость мне кровь беспощадно остудит,
Ты, память былого, мне сердце чаруй!
И лучшим сокровищем памяти будет-
Он- первый стыдливый любви поцелуй...
Байрон. Этот человек писал не о любви, а о чувствах человека к человеку. Мы чувствуем, что нас любят и оттого любим ещё сильнее. Как жаль, что сейчас почти не осталось настоящей любви.
Моих чернил почти не осталось, я разделил их с тобой, но ты пролила их. Ты убила меня...
Мы умирали днём от скуки и оживали по ночам. Разговоры до утра и кофе перед сном. В тот момент люди просыпались и мечтали о богатстве, власти, о перерождении самих себя во что-то новое. Но только мы с тобой мечтали быть счастливыми... Мои слова. Мои мысли. Мои чувства. Всё это останется в тебе. Даже если ты забудешь мой образ, я буду помнить твой, в сырой прогнившей могиле. Трупом я стану и никто! Никто не вспомнит меня! Но моя душа не забудет тех, кто однажды вошёл в мою жизнь. Прекрасный вид... Чудесный город... Несчастные люди...
Огни этого города не смогут вновь разжечь мою потухающую душу. И с каждой минутой, всё то, что есть во мне от начала дней моих и по сей день дотлевает... Прах. Совсем скоро мой прах разнесётся по городу. Осталось лишь подождать.
Один шаг. Дуновение ветра. Прощай.