А беспощадный июнь шепчет.
Как бывший из моих sweet dreams:
«Помнишь то, помнишь это…»
На самом донышке себя – трепет
Сладкий, как облако сахарной ваты,
Оба теперь – на руинах тех мечт – включили двести двадцать.
И все – пепел, зола, дым…
Я не держу зла, да бог с ним!..
Не знаю, впрочем,
Кого он сам себе в конвоиры хочет –
Выбор всегда есть: терновый венец
Или кол из осины.
Одинаков конец
И у Иуды, и у Мессии.
…Какой-то осенний сплин,
Что-то тоскливо-опасное.
Да, конец у всех нас один,
Вот только дороги – разные…