А.А.
Я не люблю портреты
писать моих друзей.
Последний месяц лета.
Магнолии. Музей.
А в порт заходят яхты,
(не ход у них – парение!),
на набережной Ялты
кипит столпотворение.
Метафорами я густ,
верней, не я, мой стих,
и всё-таки нас август,
как ни спешим, настиг.
Ем персики, арбузы,
пью соки, – вот мура!
Убрать немного пузо,
дружок язвит, – пора!
Он ас, он бог подводный,
ныряет, как дельфин,
ещё он парень модный,
красавец-армянин.
И местные чувихи,
и дамы (большинство!)
балдеют, что те психи,
от шуточек его.
Музей литературный,
за вехой – яхт полёт;
друг у меня культурный,
он тоже соки пьёт.
И, графоманов рьяней,
он любит строчек медь,
на мысе, на Мартьяне,
с ним весело гудеть…
Я не люблю портреты
моих друзей писать.
Последний месяц лета
сам просится в тетрадь.