Мои стихи- рассказы это,
Лишь только рифма, в конце строк,
Не стал для Вас я здесь поэтом,
У Ваших хоть валялся ног
Я Вас просил: ну дайте отзыв,
О том, как я стихи пишу,
Вы говорили: это ж проза
Понятно нам ведь и ежу
Я Вам доказывал другое,
Писал мол Пушкин так давно,
И Лермонтов, про поле боя
Описывал в "Бородино"
Есенин этим увлекался
И прозу тоже клал в строку,
Ещё б немного, я бы сдался,
Но всё ж сказал Вам, не могу
Ну, не могу я по другому,
Писать Вам в ямб, да и в хорей,
Ругайте! подстелю солому
Что б падать было, не больней
Всегда меня Вы бьёте больно,
Мне говоря: ты не поэт,
Я же шепчу: друзья, ну полно!
Его я знаю во мне нет
Я прозовик, пишу я прозой,
Прибавив рифму к ней и ритм,
Не становлюсь пред Вами в позу
На голове потрогав нимб
Но только кажется порою
Вы устаёте мне писать,
И Вам наверно больше стоит
Меня конечно же читать
И видеть, как плывут рассветы,
И ночь становится светлей,
Как солнышко в своей карете
Летит над Родиной моей
Как любит женщина мужчину,
Всю отдаёт ему себя,
Инстинкты в этом лишь повинны,
Своей строкой немножко я
Я вижу жизнь свою в окошко,
В другое смотрите ведь Вы,
Из лужи вытащу я мошку,
А Вы ж потопите - увы!
Вы тут читая, улыбнётесь,
Шепнёте тихо от других,
Мы не читали лучших вроде,
Ах! этот классным был твой стих.