В начале было Слово. А теперь их нет, чтобы изобразить этот мир полный страсти по утолению страсти. Совершенно дикие чувства. Они не должны были просыпаться. Их не должно было быть. В этой истории так точно - их просто не внесли в сценарий.
А поди ж ты - вот они! Непонятно каким образом сюда проникли.
Вот они – скрежещут моими зубами, ухмыляются ртом, и что-то ножкой там недовольно постукивают. ..
Недавно я оказался в парке, и вдруг случайно забрёл на одну его тихую, затаённую площадку со скульптурой русалки у вскоре долженствовавшего начать струиться фонтана. Давным-давно, уже и не помню, когда точно, может лет десять назад, я сидел на скамейке перед этой самой скульптурой. Осенние листья, сметенные дворником в объёмные кучи, изредка всхрапывали, тревожимые нагловатым ветром. В тот ли момент, или это было чуть раньше – мне пришла в голову идея о написании лирически-безрассудного романа с элементами необычной эротики. И я написал его. В тринадцати небольших главах. Скорее полу сказочная повесть. К одной из глав, кстати, я специально сфотографировал каменную русалку, как иллюстрацию к тексту. Так вот, - я напрочь забыл о ней за прошедшее десятилетие.
И вспомнил ли бы когда, если бы случайно не забрёл на то самое место? Тут же припомнилось, каким тогда всё было другим. И жизнь, и город, и книги, которые читал, люди с которыми не разговаривал… Даже тот самый парк, внутри которого сохранилась эта уютная площадка. Теперь тут наконец-то культурно бьёт фонтан. Всё изменилось. Даже я – из под темных бровей вас встретит куда более нахмуренный взгляд. И только вот одиночество – всё то же. Побуждающее меня придумывать лирические басни с эротической сутью. Браться за невозможное. Доканывает меня всё тем же милым идиотизмом.
Ту повесть мало кто прочёл, тем более опубликовал я её под одним из десятка малоизвестных кому своих псевдонимов. Мой главный псевдоним – и тот заслуженно не пользуется особой популярностью. А тут – еще один непонятно откуда выискавшийся луч моего воображения, говорящий сам за себя...
Сбился с мысли, о чём вообще хотел рассказать. Ах да, о курьёзах времени. О том, что та история, в которую вложил столько души – не нужна была никому как тогда, так и сейчас. И я сам – не как автор, а просто как человек. Такой же затерявшийся в просторах жизни. Такой же справедливо незаметный. Вот как бывает в самом конце сумерек – последний мягкий луч скользнёт по серой шершавой стене гаража, и спрыгнет в траву, где его уже не найти.
Только я вот один всё подмечаю со временем. И мне абсолютно некому рассказать эти приметы. Рассказать так, чтобы услышать в ответ хоть какое-то живое слово. Пусть оно хоть немножко вздрогнет на своём кончике, пусть повиснет на волоске тишины, пусть лопнет леской от напряжения – и я так хочу услышать тот звук. Мне так хочется слышать и быть услышанным, потому что это какой-то кошмар – множество прекрасных и ужасных тайн пропадают без ответа, уносятся словно гул уходящего поезда в небытие. Никто не знает о том. Никто не может задать вопроса – «а почему?», и в ответ услышать моё взволнованное молчание. Ну вот же, еще чуть-чуть, еще немножко – и вылетит птичка! Та самая, которая заглушит своим пеньем все ненужные уже объяснения... Еще мгновение, еще чуток и!... –
и тут я понимаю, что опять разговариваю сам с собой. Да еще при этом и стенографирую мысли. Птичка опять запирается на ключик.