Кукла… Деревянное подобие чего-то живого, валяющееся в углу за ненадобностью. За что?..
Ты вырос и уже кажется, что то, чем ты увлекался раньше, стало вмиг детским и неинтересным и так хочется изучить что-то новое, в мире ведь так много всего куда более интересного и так хочется поскорей вырасти и испробовать что-то, доселе неизвестное!..
А что останется им, твоим игрушкам?.. Пыль. Для них это теперь единственный собеседник. Тем игрушкам, с которыми чаще всего играл, ты любовно выделил уголок в шкафу и коробку, аккуратно сложив и спрятав от посторонних глаз дорогие сердцу вещицы. Словно память…
А что же до тех, с которыми ты почти не играл, потому что они тебе не нравились: то руки кривые, то ноги выструганы неровно, то лицо некрасивое, что с ними? Где они теперь? Где-то на свалке, наверняка. Изодранные, грязные, сломанные… и не подлежащие восстановлению. Нет, сломало их не время, хотя оно тоже приложило к этому руку. Сломал их ты. Кому-то открутил голову, кому-то вытряс все внутренности. А кого-то просто сломал. Одним движением рук.
И ведь действительно, что тебе до них? Они ведь не соответствуют твоим требованиям, значит, с ними можно делать все, что хочешь. Но так ли это?..
А что, если на секунду представить, что и у игрушек есть душа?.. Представить, что они могут чувствовать и мыслить, быть как ты? Быть человеком?
Что почувствуешь ты, когда обретешь нового хозяина? Верно, радость. «Я нужен!» - не так ли? Тобой занимаются, за тобой ухаживают, тебя одевают и ты счастлив. Кажется, вот оно, то самое, о чем мечтает каждый. Кажется, что так будет всегда. Но однажды тебе на смену приходит кто-то другой. И тебя забывают. Нет, ты не обижаешься, потому что веришь: про тебя когда-нибудь вспомнят. Но идет время, а ты продолжаешь пылиться в том углу, где тебя бросили. И наблюдать. Наблюдать, как одна игрушка сменяет другую, как они становятся ненужными и их выкидывают…
А потом тебя находят. И ты, уже почти потеряв надежду, отчаявшийся, вновь воспрял, веря в то, что ты еще нужен!..
…Нет, ты ошибся.
Он всегда знал, что ты там лежишь. Но ни разу не прикоснулся и не вспомнил с того момента. Он посчитал, что ты больше ничто, что ты не так красив, как остальные… и тебя гложет обида. Хочется кричать, плакать… Но ты молчишь, потому что ты кукла, а куклы не говорят.
И в одно мгновение тебя уже нет. Руки, так бережно тебя ласкавшие раньше, в один момент рушат все.
Хрупкое тельце куклы трещит, ломается пополам и летит бесформенной кучей в мусор, чтобы затем оказаться на свалке.
Так люди поступают и друг с другом. Они играют. Они считают, что имеют право играть чужими судьбами, чувствами, мыслями, словами…
Считают, что те, кто рядом – лишь куклы в их руках. Если надоел, можно, не задумываясь о чужих чувствах, выкинуть, заменить. Таких кукол ведь еще целый мир!..
А человек…кукла остается лежать сломанным на свалке где-то на краю сознания. И однажды хозяин вспомнит о ней, захочет вернуть, вновь окунуться в прошлое, но будет уже слишком поздно…
Люди – не куклы. Они не станут ждать. И выкинуть их тоже не получится, как ни крути. Они все равно останутся в твоем сознании. Кто тенью, а кто прочно застрянет у тебя в душе. Мешая нормально жить и чувствовать. И память все равно однажды подкинет воспоминание о том, как вам было хорошо с этим человеком и нестерпимо захочется все вернуть, но… Он будет уже либо счастлив, либо убит. Вами. Помните об этом. И цените то, что дано вам сейчас, а не потом. Ведь иногда бывает слишком поздно…
Автор: Ирина Семененко