Конец ноября. Грунтовая дорога в Альпах. Колючей проволокой, натянутой на столбики, огорожены пастбища. На железных шипах развеваются клочья шерсти диких коз, ланей, серн, пытавшихся преодолеть препятствие - всякий раз содрогаюсь от этой "обыденной" картины. Ни одного дымка из труб: некому топить камины. Летние домики опустели. Собачьи будки во дворах заброшены до мая. Сыро. Ветерок пахнет хвоей, прелью, забытыми сладко-тревожными снами. А я люблю такую погоду. Можно долго-долго наблюдать за туманом и открывать новые его черты характера, способности, манеру поведения. Оказывается, он умеет не только ползти, неуклюже переваливаться, разливаться, расплёскиваться, как молоко. Подкрадываться на цыпочках. Обнимать. Туман валяется на лужайке игривым котёнком. Сыпется с неба мукой тонкого помола. Рвётся, как марля. Летает полупризрачной птицей. А ещё невидимые кудесники туманом обливают каждую ель отдельно. (Как рыбаки при заготовке впрок поштучно окатывают водой на морозе енисейского хариуса: корочка льда не даёт спинкам слипнуться.) И тогда зелёные высокие пирамиды становятся похожими на немыслимой величины кексы с глазурью. Туман танцует. Рисует. Лепит скульптуры... Выдумщик, экспериментатор. Скуки, покоя не ведает.
Италия.
Фото автора.