Своих стихов, поэт, ты не продашь и строчки,
В таких стихах, поэт, нужды не видит свет.
Пусть праздник и не наш – не надо ставить точки,
Ломая карандаш, пиши, пиши, поэт.
Грехов твоих, поэт, другому – на две жизни,
Их замолить, поэт, не хватит сотни лет.
Вставь ноги в стремена, стихов осколки брызни,
Пока горит луна, греши, греши, поэт.
Пусть жизнь твоя, поэт, всем поперёк дороги,
А в завтра нам, поэт, не выписан билет,
Пусть этот мир жесток. Пусть плачут недотроги.
Оставить огонёк спеши, спеши, поэт.