Мне так увлекательно было быть пятном, то на одном, то на другом красном платье у красивой большеглазой женщины. В конце концов она отдала своё платье со мной своей подруге, но та тоже была чертовски как хороша! И до последнего не замечала моего присутствия на платье…
А потом пятно вдруг вывели ацетоном. И я исчез. В прямом смысле этого слова – растворился в окружающем. Перестал чувствовать под собой приятную шероховатость материи, ощущать тонкий запах пробивающегося солоноватого пота, смешанный с грубым дезодорантом… Вывели напрочь. И меня больше нет на этом платье.
Меня нет – только вот странное дело – чувства до сих пор остаются! Должно быть, совсем скоро и они сойдут, и это какой-то срок, пока окончательно не решат, что со мной делать дальше… Но пока – я до сих пор чувствую. Вспоминаю своих бывших хозяек… Они были восхитительны, но может, у такого пятнышка как я, могло и не быть никакого другого вкуса, и все женщины, носившие платье со мной – должны были казаться мне верхом совершенства.
Да, должно быть, это было так. Сейчас – я исчезаю окончательно – даже в своих воспоминаниях – и вдруг предельно ощущаю, каким я было неполноценным, ограниченным пятнышком. Быть может, мне остаются последние мгновения, а мне попросту некому рассказать, что со мной приключилось, что я чувствую в конце… Совсем некому… И я говорю это самому себе – «эй , ты, жалкое дрожащее пятнышко на этом платье! Скажи тебе – давай подарим тебе новую жизнь, поставим тебя на новое, белоснежное вечернее платье с полностью оголенной спиной юной светлоглазой нимфе – ты задрожишь в испуге, свернешься в комочек, и не сразу даже согласишься родиться вновь». И сам себе же и отвечаю: «А может не соглашусь вообще… ведь только сейчас я чувствую – как это хорошо, когда ты от себя самого – ну совсем ничего не ждешь! Любая критика в мой адрес – поистине смешна! Ведь кто же в здравом уме может критиковать пятнышко на платье! Как и любая похвала – ведь за что же меня хвалить? Право не за что. А с любовью – вообще просто. Пятно просто не способно любить, и никто не полюбит пятно на своём платье…»
Кружится голова. Хотя понимаю, что никакой головы у меня и не было. Было нечто бесформенное, туманное, неясное…. А вот поди ж – всё равно кружится! Должно быть, это уходят последние крупицы моих воспоминаний… Я даже уже не помню, как появилось на свет… Почему… Да в сущности – это уже и не важно. Кому какое дело. Было – да сплыло…