Не знаю почему, но основную часть своей ранней жизни я помню только ту когда на каникулы я с родителями выезжал за город, ну сами знаете как это бывает, после школ во время каникул, летом, когда у взрослых появляются отпуска появляется возможность провести время на природе.
Почему именно так, что я помню именно это, скажу так- город для меня был местом где я не мог ощущать себя своим, люди там все куда-до спешат, они живут в быстром темпе и чтобы бы остановиться, осмотреться во круг у них просто на просто не хватает времени.
Ближе к делу. Основное место моего прибывания был участок, большой участок вмещающий в себе двух этажный дом, одноэтажный, внутри которого была кухня и отдельный домик-сарай с ванной и туалетом... К чему я это всё..? Рассказывая это вам у меня нет никакого желания вас утомить проектировкой участной земли, просто я вместе с этим стараюсь свежо вспомнить то что было, будто я нахожусь сейчас там.
Саму всю локацию о корой я собираюсь рассказать я назову- "Страна детства".
Страна детства, да, не плохое название для этого места. Жителями моими на участке были мой дядя- Дядя Вилмар,просто, Дядя Вилмар, так мы его называли, основные усилия на постройку дома приложил именно он, он был мастером своего дела, как и,
того как ему удавалось пить, возможно я начал это замечать лишь в последний раз когда я его видел, в детстве я не придавал этому значение, я сам не знал что такое значит пить, и да, Страна детства была тем местом, исключительно в детстве, где я ни разу не пил, что касается моей взрослой жизни в Стране, к этому перейдем гораздо позже. Моя тётя, тётя Марта, тот человек который впервые познакомил меня с книгой, это было принудительное знакомство меня с книгами, знаете это было ну не очень хорошо, ощущать на себе подобное, не то чтобы она была строгой по отношению к детям, но как я думаю предложить ребенку почитать- это не грех, особенно если это классическая литература XIX-XXI веков, предназначенная например как для детей, так и для взрослых, но нет, её случай был не из таковых, она заставляла... Плохо это или нет? Ответить сложно, крайне, но сказать точно что именно она повлияла на моё благородное отношение к книгам, к писателям, нельзя. Каждый день, я был обязан в течении часа-двух читать книгу, не важно какую, в любом случае я не понимал что я читаю, потому что я не хотел читать, я не хотел понимать, я не любил когда мне указывали, это сильно размягчает характер с виду, выполнение приказаний, это наполняло во мне злобу, но делало настойчивее, плюсы в этом не большие есть, но врагу я бы такого не посоветовал, это интересный опыт, не для слабых.
И вот ты вновь и вновь берешь книгу и идешь в комнату Тёти Марты, прикрываешь дверь, открываешь книгу на том месте где закончил, или же просто брал другую книгу и читал её, и читал так 60 минут, засекая при этом время у себя в голове потому что именно после 60 минут ты мог со свободной душой выйти из комнаты. Формально 60 минут, это была норма, желательно не меньше, не хотелось услышать от неё слов чтобы я шел и продолжил читать, я был умнее. Можете себе представить такое- читать на протяжении часу и не понимать ни слова? Просто читать, как робот запрограммированный на то чтобы читать текст, но не получать из этого никакого толку, не взяв из текста для себя, ничего. И вот проходит час.
Направляюсь к ней и говорю:
-Тётя Марта, я почитал...
-О чём читал, что запомнил, про что было? рассказывай.
И тут, я не знал что сказать, если что и помнил боялся сказать, это выглядело глупо, и я это понимал, боялся сказать не то, она же более знает о чем та книга, которую я читал.
Я вроде как работал над этим, с каждым разом я привык читать, для меня это вроде как было неким обрядом, не приятным таким, аж тошно как-то. Тошная привычка, это как ходить работать на завод, или работать в шахте, да любая работа, грязная работа по истине может для некоторых нас стать тошной привычкой. А что делать, если таковы обстоятельства спросим мы себя,- ебашить, да, именно так, улыбаться страху и тому дерьму в которое мы погружаемся всё глубже и глубже. Но сейчас не об этом, я не зря говорю о детстве, Стране детства, в ней есть границы которые я не могу пока переступить, в рамках этих историй, делаю лишь не большие намёки на то, как может что-то малое перерасти во что-то большее.
Я постепенно взрослел, через год снова приезжал и снова ложился и читал, нужно было, нужно было что-то придумать, я начал запоминать, с каким бы не желанием у меня это не получалось, я был из тех кто не уверен что мне нужно, почему я должен был знать наверняка нужно ли мне то что я тогда делал, что мне приходилось делать, но убив себя этим, я начал запоминать, я не был ребенком дауном, скорее я был просто своеобразным, да и почему ребёнок даун не может быть своеобразным и таким же как все, одновременно.. Я начал говорить то что прочитывал, то что я запоминал, я говорил, и пытался сказать как можно больше, на зло, доказать что я могу, доказать не себе, а ей, а потом сжечь книгу за участком. Конечно я бы такого не сделал.