Мистика?

               
         Утро. Третий день отпуска. (Петух закрыт в сарае, никто не орет под окном). Хорошо!
         Сквозь глубокую дремоту отрывочно прорываются тихие медленные слова…
                ...чуть заметна... тропинка... росистая...
                куст заденешь... плечом...

         Начинаю что-то соображать.
                ...на лицо тебе вдруг... с листьев брызнет
                роса серебристая...

      ...а  слова  продолжают складываться сами собой:
                ...вот и солнце встает, из-за пашен блестит,
                за морями ночлег свой покинуло...

         Начинаю просыпаться, удивляясь, с чего бы это? Может из-за того, что    отпуск?  Мозг отдохнул и теперь выдает, что… «на ум придет»? Успеть бы записать!
                ...на  поля, на луга, на  макушки ракит
                золотыми потоками хлынуло...

         И здесь меня осенило: а не проснулся ли во мне поэтический дар?!  Бывают же  экстрасенсы,  предсказатели, ясновидящие, врачеватели, которые даже клиники открыли!
         Правда, «озарились» они только после того, когда в одних попала молния,  другие упали (скатились, выпали)  из  высотки или вертолета.               
                ...едет пахарь с сохой, едет – песню поет...
               
         Наконец, я почти проснулся, и начал осмысливать, что здесь что-то не так... где это я видел  «соху»... и  мужиков, которые с песнями шли или ехали на работу!?               
        А дальше... дальше, лучше бы и не просыпаться. Почему-то вспомнился  Остап Бендер с прекрасным сочинением... «я помню чудное мгновенье»  и  претензии к Пушкину, что опередил  его на сто лет. Надеясь на ошибку, схватил лежащий рядом  «ноутбук» и  «забил» в поиск:
                «...здравствуй, солнце да утро веселое!»
     ...и читаю:
                Утро
                И. С. Никитин, 1854 год      

                Звёзды меркнут и гаснут. В огне облака.
                Белый пар по лугам расстилается.
                По зеркальной воде, по кудрям лозняка
                От зари алый свет разливается.
                Дремлет чуткий камыш. Тишь — безлюдье вокруг.
                Чуть приметна тропинка росистая.
                Куст заденешь плечом — на лицо тебе вдруг
                С листьев брызнет роса серебристая.
                Потянул ветерок, воду морщит-рябит.
                Пронеслись утки с шумом и скрылися.
                Далеко-далеко колокольчик звенит.
                Рыбаки в шалаше пробудилися,
                Сняли сети с шестов, вёсла к лодкам несут…
                А восток всё горит, разгорается.
                Птички солнышка ждут, птички песни поют,
                И стоит себе лес, улыбается.
                Вот и солнце встаёт, из-за пашен блестит.
                За морями ночлег свой покинуло,
                На поля, на луга, на макушки ракит
                Золотыми потоками хлынуло.
                Едет пахарь с сохой, едет — песню поёт,
                По плечу молодцу всё тяжёлое...
                Не боли ты, душа! Отдохни от забот!
                Здравствуй, солнце да утро весёлое!               
               
        - Удар со стороны классика! – воскликнул, в аналогичной ситуации, расстроенный  Остап.
          Но, я запаниковал: ...какое «Утро»!? ...какой Никитин!? ...1854 год! ...когда  читал? ...слышал? ...учил!?  Но главное: кто так нежно и ласково читал эти стихи...?
          Неужели...               
        - Отец, ты где? – раздался голос дочери, - скоро девять!               
        - Да, иду, иду... - недовольно откликаюсь, стараясь не упустить неожиданно пришедшую мысль... если это так, ...то ...не попросить ли Всевышнего командировать в гости какого либо классика?               
               
          А Ивану Саввичу Никитину - спасибо за доброе «Утро»!       
               
                Июль, 2017 г.