- Я пришел, - равнодушно сказал Он. - У тебя нездоровый вид. И ты растерян.
- Не обращай внимания, пустяки. Я, видишь ли, не готов.
- К этому никто не бывает готов. Но что же мои гонцы? Разве они не нашли тебя?
- Их убил Робуста, мой охранник.
- Всех?
- Всех. Извини.
Он застыл. Его очертания стали блекнуть. Сквозь тяжелый плащ уже можно было видеть далекие звезды в быстро сереющем небе. Из леса, что за старым кладбищем, доносился жалобный лай. Собачий?
Кудря, журналист районной газеты “Пенелопская правда”, с силой раздавил в пепельнице недокуренную сигарету и склонился над клавиатурой. К утру статья должна быть кровь из носу, а у него ещё конь не валялся.