Я оказался в другом переулке вселенной.
Края родного, если смотреть по карте, с другого конца.
Мне всё здесь знакомо. Память оживает мгновенно.
Те же поля пшеницы. И даже черты лица,
Которого нет роднее и сдержаннее..
Может, и не так я жил.
Эти пролески, их не бывает скуднее,
Но, по которым идти, не надрывая жил,
В сторону, не соображая какую,
В вечерний горькополынный час.
И, может, потеряют меня, как банку пустую
И оставят в покое. И скроют меня от глаз.