Припорошило...
Припорошило белым. Как в детстве рождественским снегом.
Припорошено белым давно у меня на висках.
Словно пройден этап и какая-то важная веха.
И давно, в октябрях, отлетала глухая тоска.
И забыты давно (припорошены снегом) обиды.
И любовь, от которой лишь пепел на сердце лежит.
Но не плачет в платок по ночам обездоленно Фрида.
Да все ближе бессмертия крУченые виражди.
Ах! Как хочется петь. Захлебнувшись волшебною рифмой.
Вровень с мэтрами встать, встретив славу в срамном неглиже.
Но осколки души не залечат ни в "Пряжке", ни в "Склифе".
Так о чем я? Не знаю. Не помню... Не важно уже...
Просто - в белом виски. Как у всех, кто дожил до заката.
А закатные тени все ближе. Нависли стеной.
И играет веслом тот Харон мой, взыскующий плату.
И стоит как конвойный судьба . У меня. За спиной...