Воля
Всем привет! Начну, пожалуй, с себя. Я худощавый рослый парень пятнадцати лет с русыми волосами. Живу на окраине города, ну как окраина, что бы вам было понятнее, если пойти на восток в сторону города пешком, то через два дня будете там. А на западе... там просто пустыня. Жаркая, сухая, но по своему красивая.
Деревушка наша небольшая, в несколько десятков хижин. Но есть у нас и колодец с подземными водами, от чего у нас земля плодородная. У каждого есть свое поле, на котором что-нибудь да растет. Каждый встает с первыми лучами солнца и работает до самого заката.
Так вот, живет у нас в деревушке один старик весь испещренный морщинами как пустынный бархан. Но глаза его голубого цвета, излучают жизнь, сам он худой, но жилистый от работы в поле. Два маленьких черноволосых сына с карими глаза, мои ровесники, помогают ему в поле. Жена, его, очень тихая и с мудрыми глазами ведет хозяйство дома.
С утра он работает в поле, тихо размеренно, спокойно. Словно верблюд идущий по пустыне караваном. А вечерами, иногда, он собирает нас, детвору в своем дворе, разводит небольшой костер, раздает нам домашние сладости и начинает свой рассказ.
Не свой даже, а про сына старшего своего, который уже лет как пять, ушел в пустыню.
В путешествие. Присылает он отцу письма, где описывает, где побывал, что повидал.
А старик рассказывает и нам. Мы же слушаем в захлеб, с открытыми ртами позабыв о халве в наших руках.
Сидим мы молча, никто не спрашивает, не перебивает. А глаза его сияют, радостью и гордостью за сына, пока он ведет рассказ. Но как и любой рассказ, он заканчивается и мы нехотя идем домой, на ходу доедая растаявшую халву в руках и обсуждая услышанное. А глаза старика, начинают терять свой свет и в эти моменты, он похож на старика, на очень старого старика измученного жизнью, повидавшего многое.
И вот умывшись, переодевшись и лежа в постели перед сном, мы жалеем старика. Вся деревня знает о случившимся пять лет назад, о его старшем сыне, который покинул деревню и буквально через день, пришло известие о его смерти. Его ограбили и убили. Старик не захотел ехать в город, где было тело его сына, поехала жена. Вернулась она не плача, все что можно было, она уже выплакала и слез просто не осталось. За день, казалось, она постарела на пять лет. Старик же как ни в чем не бывало, на следующий день начал работать. Похоронил сына и продолжил пахать поле. Все видели это и думали что ему все равно или же он просто сошел с ума от горя. Видели они только это, никто не видел как он рыдал на поле, вспахиваю землю. Никто не мог почувствовать как разрывалось его сердце от горя. Но и никто не был против его рассказов. От них ему было лучше да и детворе весело и интересно.
Дети расходились. Старик заходил домой, младшие уже спали, он сидел на своей кровати и бесшумно плакал. Рядом садилась жена, брала его руку в свою. Вместе все-таки легче.