Конец 80-х. Толпы у винных магазинов, очереди за водкой и вином занимают с вечера, всю ночь напролёт жгут костры в ожидании 11 утра. Пьют самогон, который купили у таксистов, знакомятся, угощают незнакомых женщин, уединяются с ними ненадолго за углом магазина в подворотне или в ближайшем подъезде, но душа просит "кавказа"(портвейн такой был). И вот, первые ласточки. Мокрые от пота, с красными лицами, но довольные пробираюся в начале двенадцатого через толпу желающих оскоромиться.
Мужичок такой, в пиджачке с карманами, при галстуке. В руках стандартный набор. 0,5 "пшеничной" и 0,8 "кавказа" протиснулся через толпу. Прячет водку во внутренний карман пиджака и начинает в другой внутренний карман запихивать бомбу, причём, карман явно меньше по диаметру, чем бомба. И тут происходит ожидаемое, зоровенная бутылка выскальзывает из потной руки и катится по асфальту. Целая! Мужик с довольным видом подходит к ней со словами: "вот, умеют делать стекло! Не разбилась". Наклоняется, а тут бутылка водки выскальзывает из кармана и бьётся вдрызг. Мужик от обиды приходит в ярость, загребает бомбу ногой и отправляет её в гранитную облицовку стены здания. Тоже вдрызг. И пошёл от магазина со слезами прочь...