По мнению одной «хвостливой» героини современного культового романа, слабым местом мужчины является его мечтательный ум *. Купит себе мужчина первую в жизни машину (загнанного «Жигуленка», всего в мыле), как тут же начинает мечтать о «Мерседесе». Глядит мужчина на свою жену (а она уже почти годится в бабушки «Жигуленку»), и тихонечко мечтает о стройной брюнетке (рыжая тоже сойдет), которую увезет прямо к берегу океана. Атлантического. Куда же еще стремиться настоящему Атланту?
Страшно подумать, скольких горестей и великих открытий не увидел бы мир, послушайся мужчины заветов апостола, который призывал мирян «не мечтать о себе».
Мой муж, Ромик, еще совсем юный. Ему под сорок. Мечты среднего возраста еще не успели заслонить в его грезах то, что не осуществилось в детстве. Школьником он мечтал стать чемпионом мира по шахматам. Свекровь моя, Анна Петровна, была офицерской женой, женщиной ленной, ничем особенно не интересовавшейся и не увлекавшейся. Узнав, что на занятия юного гроссмейстера придется возить в общественном транспорте, постановила:
— Книжки читай. Это тебе по жизни больше пригодится.
Книжки-то, конечно, пригодились, но сожаление о профуканной мировой славе царапало душу, словно не размоченный сухарик – небо.
Чтобы хоть как-то избыть тоску по несбывшемуся, муж стал играть в шахматы по сети Интернет. Да так увлекся, что за последние несколько месяцев я почти забыла его лицо, зато по затылку и ушам узнаю теперь хоть в кромешной тьме.
Приходит мой благоверный с работы – и бултых в кресло!
— Хоть поешь, — говорю.
А он мне:
— Ты что! У меня двадцать партий по переписке.
Я уж и сама разбираться начала. Бывает, возьму вязание, сяду рядышком и слушаю, кто кого «в цугцванг загнал», откуда «проходная пешка вылезла».
Вчера вот тоже играл. Противник ему попался крепкий. Краснел мой бедный Ромаш, пыхтел, ругался, по комнате бегал. Я спицы отложила, холодного пива налила, чтобы остыл и успокоился. Нынче уровень смертности от сердечно-сосудистых заболеваний среди юных мужчин страшно высокий. Потому я всегда бутылочку хорошего пива припрятываю в поддон, вместо успокоительного.
Выпил и выиграл. Посветлел сразу, целоваться полез.
— Расту, — кричит, — мать! Как я его, а?
Вижу краем глаза — в правом углу на экране сообщение от поверженного соперника выскочило:
— Thanks for the game!
Благодарит, значит, за игру. Ромаш изящно, несмотря на свои сто кило, подлетает к компьютеру и отвечает через автоматического переводчика:
— И вам спасибо! Давно играете?
На том конце медленно печатают. Отправляют:
— Я играю один год. Мне шесть лет. А сколько лет вам?
Радостная улыбка сошла с лица Ромика. Он немного помялся, глянул быстро, смотрю ли я на переписку. Я, конечно, не смотрю. У меня вообще зрение плохое. Ну хоть убей – ничего не вижу на его мониторе! И быстро, без переводчика отвечает:
— Мне пять.
Сворачивает окно, прокашливается, мнется.
— Макарошки по-флотски с лучком будешь? – спрашиваю.
— Буду, конечно. Твои макарошки – это сила! – снова радуется Ромаш и потирает руки в предвкушении.
* Имеется в виду роман Виктора Пелевина «Священная книга оборотня».