15 июля. Макушка лета. Не по- июльски холодно. Непривычно. Зябко. Сыро. Ветер стучится в окно моего 9- го этажа. Вот пролетела мимо окна какая- то птица. Странно. Я давно не видел в городском небе птиц- только копошащихся на асфальте, вечно голодных голубей. А тут птица пролетела практически рядом с мной. Надо же.
Я сижу и пишу тебе письмо, быстро набираю буквы на клавиатуре, а потом также быстро нажимаю на Delete. Пишу по- новой. И почему только говорят, что мужчины не умеют страдать, что они даже самой природой не созданы для этого?! Вот я же страдаю. И я не просто страдаю- я тоскую, скучаю, душа рвётся к тебе. Я пытаюсь обо всём этом рассказать, тыкая по кнопкам ноутбука, но понимаю, что это просто слова, что то, что я чувствую, практически передать невозможно, каким бы красноречием я не обладал. Мне всегда было мало тебя, всегда. И когда ты была рядом со мной, и уж тем более теперь, когда ты так далеко. Раньше ты говорила, что любовь должна быть обязательно взаимной, что только двоим по силам удержать её. И мы стремились это делать вместе. Теперь я поддерживаю нашу любовь один. Нашу или свою? Скорее всего свою.
Новый порыв ветра. Сильный, стремительный. Темнеет. Кажется будет гроза. Я в сотый раз нажимаю на Delete.