Прыжки в высоту

 
ЦИКЛ

О высота!
                Как можно жить подранком,
боясь черты, заветного предела?
Беру разгон! – и вот лечу над планкой,
ещё лечу! –
                а вниз  упало тело.
О высота!
                Ведь можно, нужно выше!

Я не смогу, так сможет
                кто-то,
                где-то!
О высота!..
                И судорогой мышцы… 
Вот так на старте тяжела ракета
земная!  Из металла.
                Только душу, 
О высота! –
                ты даришь ей,
                летящей! 
И мне бы так! 
                Я скованность разрушу. 
И пряну в небо! 
                К жизни настоящей!
Всё выше планка!
                Нету ей предела!
О высота! 
                Вон птицы пролетели!
Беру разгон! – 
                И прочь оковы тела!
И прыгнуть в высоту,
                забыв о теле!..

НА   ПЬЕДЕСТАЛЕ

Ах, как легко сбываются рекорды!
И рукоплещет изумлённый зал!
А за спиною тренировок годы
и труд, – почти сизифов! – ты считал.

Она росла – энергия рекорда! –
копилась по крупицам день за днём.
И вот стоишь на пьедестале гордо,
всей жизнью утвердив себя на нём.

Казалось же, чтоб  стать в шеренгу первых,
не хватит вдохновения и сил.
Ты чемпионом стал уже, наверно,
когда своё неверье победил.

Когда и пораженья вдохновляли,
когда вставал там, где другим не встать,
и этот путь с тобой прошёл, не я ли,
чтоб правом обладать о нём писать?

А завтра снова труд и труд огромный.
И вечный бой!  Соперники не ждут!
Вся жизнь, как будто восхожденье в горы, –
всё новые вершины в путь зовут.

Их зов звучит в твоей душе аккордом,
тревожит неизвестный перевал.
Ах, как легко сбываются рекорды!
И рукоплещет изумлённый зал!

              К    ВЕРШИНЕ    

Иду тропой высокогорной.
Дойду ль? – одна тревожит мысль.
И что казалось раньше вздорным,
вдруг обрело реальный смысл –
себя проверить!
Может, слаб я
к конечной цели добрести?
Пути в горах, как строчек ямба
неумолимые  пути.
То вверх, то вниз –
                бегом и шагом,
тропа трудна и вновь легка,
бела вершина, как бумага,
и неприступна, как строка,
когда не пишется…
Но нежно
кивает крымский крокус мне,
мечта вершиной белоснежной
зовёт в манящей вышине.
Зовёт!
И впереди маячит.
То вся вблизи, то вдалеке.
Я к ней привязан, словно мячик
резинкой тоненькой к руке…