Ранним утром - ещё по темноте - медленно собираешься, стараясь укротить колотящееся в груди сердце. Распихиваешь по карманам штормовки нож - зажигалку - ключи - сигареты... Что - нибудь для лешего - себе хлеб и пару глотков воды.
Выходишь в предрассветный сумрак - набираешь полную грудь чистого ещё, прохладного воздуха - и стараясь не спешить, идёшь на автобус. Или электричку. Или просто идёшь, стараясь не переходить на бег и уже захлёбываясь предвкушением счастья.
И вот - первая опушка. Невольно замедляешь шаги, а глаза уже шарят по траве - по опадку на земле - по выпуклым кочкам, покрытым мхом. Рукой машинально проводишь по росяной поросли вдоль тропинки, говоришь что - то ласковое, несуразное - полное любви и надежды. И вот - первый гриб. Сонный - упругий,выпирает крепким боком из травяных зарослей. Протягиваешь руку - бережно, как живое существо, охватываешь пальцами толстую ножку - поднимаешь это чудо к глазам - целуешь, проводишь нежно пальцами по бархатной шляпке. И уже знаешь, что пошёл не зря - что всё будет..
Прыгаешь через канавы- черпаешь воду сапогом - но это уже неважно. ноги сами ведут туда, куда надо. И каждая бархатно - коричневая шляпка - как признание в любви тебе - от леса.
Птицы поют робко просыпаясь. Солнце встаёт. И ты сначала сердишься, потому что косые его лучи расцвечивают бликами землю и сбивают глаз. Но потом так весь переполняешься свежим этим умытым утром, птичьим пением и светом, запахом мокрых трав и цветов, что забываешь про всё на свете. И уже не верится что есть где-то другая жизнь - сумбурная суетливая городская.Что вообще есть что - то на свете кроме вот этой тропинки - мокрых стволов берёз покрытых сказочными наростами, мохнатых ёлок,и россыпи неизвестных сокровищ под ногами.
Тропинка уходит в ельник.Трава делается ниже, а лес - темнее. Восхитительно пахнет прелыми иголками. И вот - вдруг - прямо перед тобой - белый. И ещё один. И ещё.
Ты замираешь. Медленно, не отрывая глаз от грибов, нагибаешься поставить корзину, и ещё успеваешь ухватить боковым зрением ещё боровики - слева, справа, впереди...
Руки трясутся, ноги подкашиваются. Падаешь на колени в траву и задыхаясь, бормоча что - то невнятное, выкручиваешь грибы из мягкой лесной подстилки. Корзинка почти полна Ты достаёшь сигареты - и умирая от благодарности, говоришь нелепые слова счастья.
Как может случиться такое? Лес вокруг истоптан тысячами ног. И никто не видел это чудо? И тут наступает минута полной близости с лесом. Значит другим - не показали. не захотели.
И уже измотанный, переполненный эмоциями, еле ползёшь обратно - потому что ничего уже не может быть прекрасней и чище чем это утро - и лес - и твоя корзина, на которую с завистью оборачиваются проспавшие грибники