Молитва, обращённая к богу
Я так тебе молился, Боже,
Немного счастья для себя просил,
Немного солнца в мирном небе,
А не убожества могил,
Куда слегли мои родные,
И те, которых даже я не знал,
Что положили свои жизни
На плаху чьих-то чёрных мыслей и идей.
Я всё равно тебе молился за торжество уже своих идей,
Что б небо мирным оставалось, что б счастью не было конца,
Когда остались там, на поле брани, чья жизнь не стоила гроша.
Но я ведь и тогда молился, а ты молчал.
Ты допустил, что б пали смертью храбрых все те,
За упокой души которых, я ставил позже свечи…
Ты их задувал… Пытаясь тем сказать, что рано,
Что не сильна была моя молитва, Боже.
И я удвоил свои силы и слова,
Прося по – прежнему, о малом, о мирном небе на земле.
Я бил челом о камень стен, что обрамляли храмы.
Ты был по – прежнему, безжалостен и глух.
Ни к просьбам, ни к мольбам, а к людям,
Что верою и правдой решили послужить тебе,
Молясь о главном, о том, что обещал ты,
Когда давал возможность им войти в твой мир,
Где ты один - Господь и Властелин,
Когда сказал: «Вот вам, моя рука, держитесь крепче,
И будет счастье вам, во векия, века…»
****
С тех пор, я неустанно бью челом
Притом настолько сильно,
Что в кровь разбил мозги
О камень преткновения – икону.
А мне казалось – это ты,
Твой образ несравненный
На образах, картинах и в душе.
В душе, что ангелу, подобна.
Его я тоже видел в небесах,
То бестелесное созданье,
Что сотворил своей рукой художник
И там же Бога водрузил.
Таким своим поступком, увековечив и себя
В надежде, что воздастся мирным раем…
С тех пор я возношу молитвы к Богу.
В ту вечность, что стала неземной красой,
Туда, куда позвал ты лихо,
Пообещав блаженство и неземной покой.
Но почему-то всё же вижу я ту руку,
Что создавала небеса,
Раскрасив алой краской части Рая
И зачернив всё остальное смесью Ада,
Что означало истинную боль,
Что не прошла уныло стороной,
Не сделала из Ада Рая,
Ведь создавал их просто человек,
Что возомнил себя Творцом и Богом.
А я поверил в чудеса, обещанные Богом.
И почему-то до сих пор
Молюсь тебе, о, Боже,
О самом малом и простом,
Чего не может быть ни в коем разе.
Как и моих друзей, что полегли во славе,
Что обещал ты наградить своей рукой,
Вернуть обратно к жизни, но не сделал…
А так хотелось бы разбить чело,
Чтобы не знать об этом:
О том, что и молитва мне не помогла,
Как и товарищей моих не стало.
Что рухнул мир, давно и безвозвратно,
А я иллюзией питался, простой рисованной мечтой,
О том, что помолюсь, и всё вернётся,
Всё то, что обещал когда-то Бог, но так и не помог,
Оставшись навсегда в том, замкнутом пространстве,
На потолке церквей, среди мечтаний бренных,
Что послужили театром действий
В придуманном спектакле
Призрачного счастья для сказочного
Ада, Рая и Конца…
Того Конца, что предрекал Оракул,
Добавив, что мы не без греха.
Сказав о том, что все мы смертны,
Что прах наш превратится в тлен,
Не обещая счастья там, где нету,
Надежду, словно руку, оторвал…
***
Какое счастье, на рисованной обложке
Рукой художника из мира книг!?
Который сделал всё, что б я молился
А он из - за угла смотрел…
Смотрел и думал: Вот это чудо,
Как только голову он не разбил?
Или разбил? И потому мечтает
О счастии, которого не может быть…
В молитвах всё на Бога уповая,
Совсем забыв, что Господь, это - человек!
Что он от человека вышел,
От кисти гениального творца,
Создавшего зачатки Рая,
Забыв, что Ад уже и на земле.
И холст тому примером только служит
Как может быть, но не дано…
И тут тебе молитва не поможет
И всё же - Боже, я тебя прошу…!
© Copyright:
Марина Леванте, 2017
Свидетельство о публикации №217070900859