***
Однажды Мишаня шёл с работы.
Разумеется, шёл домой.
Путь к метро всегда один и тот же – «двухполосная магистраль», небрежно составленная из плиточек-квадратов с неизменными лужицами после дождя.
Мишаня шёл и смотрел вниз, на эти самые плитки.
Он мог безошибочно предугадать каждую следующую трещину, каждую выбоину на своём пути.
Обходил препятствия, не думая и не замечая их.
Если Мишане завязать глаза, наверное, это мало что изменит. Он всё равно выйдет к метро. Это вечная дорога со станцией метро вместо ворот Рима в конечной точке.
Обрывки каких мыслей блуждали тогда в его голове? Он не помнил. Такие вещи редко когда запоминаешь.
Мишаня просто бездумно шёл вперёд и бессмысленно смотрел вниз.
Детская площадка, овощной ларёк, бабушка с сигаретами… здесь поворачиваем, осторожно, лужа.
Развилка.
Сюда – если вдруг припечёт после вечернего пива, туда – если домой.
Домой. Значит, туда.
Поворачиваем, переходим дорогу.
Сначала Мишаня не понял. Только почувствовал.
Что-то изменилось.
Но что?
Это даже не секунды, это какие-то доли секунды, в течение которых произошло то самое осознание неожиданно изменившейся действительности.
И только потом появился собственно он. Точнее, Мишаня окончательно понял, что он появился.
Запах. Аромат.
Незаметно подкрался, осторожно проник через ноздри и нежным прикосновением обнял мозг.
Догнал, неожиданно настиг, грубо ударил по голове и заставил остановиться.
Прямо, как алкоголь, если вы понимаете, о чём это.
Не важно, каким методом он воспользовался, но он сделал это с Мишаней.
Мишаня мог просто продолжать движение.
И чёрт с ними, с этими головокружительными феромонами.
Просто идти домой, как уже было сотни, тысячи раз до этого. Как будет ещё сотни и тысячи раз после этого.
Но не сейчас.
Не в этот самый момент, когда запах полностью овладел им.
Мишаня мог поднять голову и оглядеться.
Сразу опознать источник, решив тем самым проблему и расставив все точки над “i”.
А потом опять, в тысячу и первый раз повторить свой путь к метро по опостылевшим выщербленным плитам.
Но он выбрал третий вариант. Точнее, вариант выбрал Мишаню.
И Мишаня пошёл на аромат.
Ни о чём не думая и не поднимая головы.
Где-то внутри кто-то исступлённо орал: «Боже, ну что ты делаешь?! Тебе же в другую сторону! Зачем ты повернул направо? Сейчас же развернись и иди к метро, идиот!»
Но Мишаня его не слышал. Просто не хотел его слышать.
Словно слепой щенок, который тянется к матери, словно безвольный зомби, подчинившийся чужой воле.
Вот только Мишаню не интересовали ни древние инстинкты, ни чьи-то мозги, он просто шёл за своим запахом.
По его ароматному следу.
Как определить запах? Как рассказать о нём и объяснить его суть другому человеку?
С цветом проще.
Ты просто можешь сказать: «Это цвет маренго». И если тебя не понимают, то всегда есть возможность хотя бы попытаться дать пояснение. «Это чёрный цвет с серым отливом».
Да, пусть не точно, пусть очень приблизительно, но хоть что-то.
Ты можешь даже показать картинку с нужным цветом.
А запах? Если он вообще ни на что не похож? Если его совершенно не с чем сравнить?
Но существует и другой вопрос, намного более важный для тебя.
Когда ты понимаешь, что это твой запах!
Не «твой», в смысле «исходящий от тебя», а «твой», в смысле «родной, близкий тебе» аромат.
Который нравится, который сводит с ума и делает из человека зомби и слепого щенка.
Теперь Мишаня не был щенком.
Он был борзой. Да, он был опытной гончей, лучшей собакой пограничника Карацупы, которая уверенно идёт по следу.
Неуловимый для остальных, трансформировавшийся в нечто совершенно иное, аромат вёл и манил, он притягивал и заставлял волноваться.
Мишаня желал его и одновременно боялся встречи с ним.
Со своим ароматом.
А запах усиливался. Бил в ноздри и вызывал головокружение.
Мишаня абсолютно не представлял, куда идёт, как далеко ушёл, где сейчас находится… время остановилось.
Или же наоборот, оно шло настолько быстро, что Мишаня просто не успевал обо всём этом подумать.
Очень странное чувство.
Мимо проходили люди. Он не видел их, но чётко ощущал чужое присутствие.
Мишане казалось странным, что люди ничего не замечают.
С другой стороны, это было даже хорошо. А если бы они осознали этот аромат? Если бы они увидели его так, как видит его Мишаня, и тоже устремились в погоню?
Но люди равнодушно проходили мимо.
И Мишаня был благодарен им за это.
Неизвестно, что заставило его поднять голову. Наверное, просто пришло время и то, что ещё недавно называлось запахом, отдало новый приказ.
На ней было полупрозрачное облегающее платье зелёного цвета, немного выше колена, и модные туфли на не слишком высоком каблуке.
Заколка в волосах, стройная фигура, идеальные пропорции.
А ещё походка.
Всё остальное не имело бы ровно никакого значения, если бы не эта её походка.
Она летела… нет, она плыла, да именно плыла, грациозно и независимо. Независимо от двух своих подруг, которые шли рядом. Их как бы и не существовало, хотя они были, они реально шагали вместе с ней.
Но их он почти не замечал.
Сознание отказывалось фокусироваться на чём либо ином, кроме как на плавно покачивающихся в такт ходьбы бёдрах, плотно обтянутых зелёной материей.
Ни тени сомнения, ни секунды нерешительности – это она.
Это был он, это был Мишанин запах, Мишанин аромат!
Стук сердца, непроизвольное ускорение.
Вспышка на Солнце, краткий миг, грациозные движения ног, неторопливый поворот головы.
Вот они заходят за угол.
Волнующий контур, высокая грудь, неясный, но уже заранее такой привлекательный профиль…
Опять по прямой.
В какой-то момент нижняя часть платья становится почти прозрачной, так бывает, когда ты попадаешь в поток яркого света. И он отчётливо видит её ноги, самые волнующие ноги из всех, которые ему когда-либо доводилось видеть.
Теперь Мишаня был Первым Истребителем, лучшим лётчиком всех времён и народов. Белокурый Рыцарь, который заходит «в хвост» своей очередной цели.
Сто подтверждённых побед. Эта будет сто первой.
Но он не хотел никого побеждать. Ему совершенно не нужны были все эти победы.
Так чего же он хотел?
Наверное, была какая-то незримая связь между поршнями мотора Мишаниного истребителя и двумя этими идеальными, выпуклыми половинками, так рельефно разделёнными зелёным полотном.
Тот же чёткий ритм, те же уверенные движения.
Наверное, у неё фиалковые глаза.
Большие, открытые и честные фиалковые глаза с весёлыми морщинками в уголках.
И чувственный рот, который может подарить тебе самую искреннюю улыбку во Вселенной. Улыбку, которая уносит в бесконечность…
Мишаня дёрнул ручку управления на себя. Истребитель рванул вперёд...
Обычная толкучка метро. Проза вечера рабочего дня.
Пришлось уступить место старушке, хотя и не очень хотелось.
«Сам таким буду». Если повезёт, конечно. Смешная мысль.
А чего сидеть, собственно? И так целый день штаны в офисе протираешь.
Правильно говорят, мол, чем больше сидишь, тем больше хочется.
Забился в угол, ищу дежурные распечатки в боковом кармане сумки.
Так-с, про Карацупу уже дочитал… интересный мужик, мог различить двести сорок различных запахов, прямо, как собака. Неужели, правда? Даже человека, пишут, мог по запаху опознать… Враки, наверное. Не может такого быть.
Про войну ещё интереснее. «Т.Рэймонд К.Тревор – Первый Истребитель. Белокурый рыцарь Небес ».
Как можно было сбить сто самолётов? И это в двадцать с небольшим лет? Тоже врут, наверное. Хотя…
А та девчонка в зелёном платье ничего так была, фигуристая.
Жаль, повернула не туда…
А ещё от неё очень приятно пахло.