Привет.
Ну как ты там, а? много времени прошло.
Я писал тебе миллион раз, и каждый раз стирал сообщение, не решаясь отправить.
Я записывал тебе десятки голосовых посланий, и клянусь богом – мой голос не кажется в записи таким уж ужасным, когда я говорю о тебе.
Надеюсь у тебя все отлично. У меня вот неплохо. Не хорошо может быть, да. Но в целом жить можно. Движение вперед.
Встретил тут старого приятеля, с ним тое давно не общались. Про тебя спрашивал, привет передавал. Он ведь не знал.
Черт.
Выпили с ним, много. А я ведь не пил, с тех самых пор… ну, знаешь, с каких. Вот я и решил наконец написать, и сказать.
Смотрел твою страничку, ничего там нового, давно не заходишь. Но на старых фотках улыбаешься, и это главное.
Пришел вот к тебе, нашел наконец силы, цветы даже купил. Знаю, ты их никогда не ждала, говорила, что не важно это все. И я это говорил тоже. Но девушкам ведь всегда приятно, когда цветы. Ты ведь только из-за меня это говорила.
Защищала меня, наставляла, прощала. Лепила из меня человека. И любила так сильно и так искренне, что я ни через год, ни через десять, ни через 100 этого не забуду. Я помню твою слова, все до единого. Помню твой смех. Твои жертвы ради меня. То, как виртуозно ты вписывала мою размытую фигуру в свою четко выстроенную жизнь.
Жаль, что все так вышло. Прости, что пришел так поздно.
Букет нежных розовых цветов мягко опустился на могилу.
Я приду еще, через неделю. А может быть – завтра.
20170703