Проснувшись в темноте, не оставляя снов,
лунатиком пойду на цыпочках к роялю,
открою инструмент и, лунное вино
налив в бокал, у клавиш кисть распялю.
И тихо-тихо, так, почти едва,
как не умеют гении дневные,
возьму аккорд фантазией волхва,
вводя неспешно мысли основные.
Дом не очнётся, нет, от старческого сна, -
ему приснится сон дробильщика в карьере,
и будет музыка достаточно грустна,
чтоб полуночный дождь баюкал ставни, двери...
Что выбило меня из колеи,
что вывело из сна или дремоты,
как бритвой, распечатывая соты,
с души снимая струнами слои?