Гудит орган, как полунОчный лес,
и тьма небес сползает в зал по трубам,
бесплотность мысли обретает вес,
и слов неизречённых ищут губы.
Пока регистр не вырвал нас из тьмы
в высОты всепрощения и света,
переплетём в пожатье пальцы мы,
как шлейфы - две летящие кометы.
Прочь из тенёт по звуковой волне
туда, где каждый миг, как обещанье!
Стихает Бах, выходим в полусне,
не люди и не боги, но на грани.