В моем дворе растет старая вишня. Сейчас дерево стоит все усыпанное спелыми ягодами, на которые никто не позарился. Потому-то как только налетел сильный ветер, они посыпались на дорожку. Крупные, темные.
Я, идя по своим делам, стараюсь не наступить случайно на лежащие под ногами вишни. Выбираю промежутки между ними, чтобы вдруг не брызнул алый, как кровь, сок. Нет, в моем Донецке крови за три с лишним года пролито достаточно. Не хочу, чтобы что-либо вновь напоминало о ней...