Полощет ветерок газетный лист.
На лавочке сырок, бутылка рядом.
Пьёт дядя Жора, вор – рецидивист,
По сейфовым замкам специалист
И алкоголик высшего разряда.
Судьба его как водочка горька,
Как дым окурка сигареты «Прима».
Изломана судьбы его строка,
Но на людей он смотрит свысока,
Не как зека, а как посол из Рима.
В завязке он по части воровства,
И звание своё в законе вора
Хранить ему советует братва:
Нужон, мол выпивон, да и жратва
Да заболел кумир наш, дядя Жора.
И от него частенько слышал я
Мне нет нужды опять ходить на зону
«Чем дворик наш не зона?»-не шутя
Он вопрошал. И спорил я, хотя
Не знал житья по зонному канону.
-Ты, кореш, погоди, не гоношись,
Уйми свою рогатую трещётку.
Поставь мопед, Серёга, приглядись:
Ну натурально лагерная жизнь-
На окнах – то засовы да решётки.
И, если даже я в подошву пьян,
Не учиню скандала или драки.
Ну чем не зона, ты врубись, пацан,
Есть только незначительный изъян:
Кругом разнопородные собаки.
Балконов вышки, фонари, забор,
Ну как тут не помянешь нашу «сотку»
Вот мэр рулит, по нашему – бугор –
Несёт статей пожизненных набор
Да под охраной, с воли за решётку.
Мигалки, «кумовья» и бронедверь-
Где найдёшь ещё режима строже?
Уж повидал я всякого, поверь мне.
Тут ангел Божий превратиться в зверя.
Ну ты канай, я спать хочу, Серёжа...-
С тех пор прошло уже немало лет,
Но разговор тот помню по сю пору.
Недавно приобрёл бронежилет.
Частенько вспоминаю пьяный бред
Соседа по подъезду, дяди Жоры.