Уже не ждёшь ничего от книг и пророчеств.
Возраст?
Уже длинных не пишешь писем.
Усталость?
И всё же радуешься улыбке.
Каждой.
И начал
Различать их на лицах цветов
И песен.
Лица лгут.
Но не эти. Листьям
Предскажи-ка судьбу
По смеху?
Предскажи-ка удачу
Песням,
а обидам пожми ладони?
Кто с тобой останется?
Нежность?
Верность
Я подарил собаке.
(Из цикла: "Стихи на прозе")