Моя Эма любила курить. От её слов были мурашки. Я никогда не мог понять, что она чувствует, да она и не позволяла обнажать свои эмоции. Сухое вино по утрам. Долгие прогулки по ночному городу. Она спонтанно уезжала и не отвечала на звонки. Меня всегда убивала её самодостаточность. Она заглушала все свои чувства.
- Дорогой мой,я просто не хочу ничего чувствовать...-всегда твердила она,добавляя:что может быть лучше чистого сознания и здравого смысла?
Я никогда с ней не соглашался.
Она не смогла открыть глаза. Сколько бы я не кричал и не пытался хоть что-то сделать,она не открывала глаза. Они закрыты уже навсегда. Я не могу позволить себе назвать её мертвой, потому что в моем сердце она всегда жива.
И чувства ее живы,хоть она не давала им волю. Внутри она чувствовала каждую мелочь, которая убивала её.