Мы сидим на полу бок о бок, но по разные стороны реальности. Оба недолюбленные, необласканные, забывшие все на свете, не верящие в сказки. Целуясь опосредованно, через сигаретный фильтр, все строим планы на будущее, которого не будет, которое разобьется, раскрошится, растеряется под давлением реальности, слов, укоров и «ты же должна – ты же маленькая – куда тебе», врывающихся извне в наш маленький мирок. Теплая рука покоится на плечах по-панибратски, по-дружески, по-не любовному, потому что будущего все равно нет и не будет.
Есть только настоящее.
Ты – нестоящий. А я?..
Нервные пальцы перебирают отвороты рукавов, подол рубашки, распластанный по птицам-ключицам воротник, случайно задевая отросшие пряди волос, но не могут успокоиться: дрожат, подрагивают, будто коченеют октябрьской ночью. И ничего не остается, как только жаться замерзшей заискивающей собакой, псиной под твой бок, в тепло и надежность и, едва отогревшись, рвануть мыслями вверх, к синему небу, скрыться под облаками песьей ласточкой, надеяться, что что-то… Когда-то… Возможно… Не факт.
Мои ребра туго затянуты бинтами надежд, пустых обещаний, таких ненужных знаний и маленьким сборником старинных легенд в кармане куртки, потому что внутри, где-то под кусочком пожизненно пульсирующей мышцы, выкидываются на берег дельфины, тонет так и не добравшийся до своей цели Титаник, рушатся стены Иерихона.
Ты слышишь? Знаешь?..
Неужели...
нет?